La masturbación más cara

En un nuevo ejercicio de onanismo político --quizá no sólo político--, José Angel Winston Churchill Biel ha decidido poner en marcha una campaña publicitaria de reafirmación del aragonesismo en autobuses, vallas y paradas de autobús. Para ello, el vicepresidente de la DGA ha decidido invertir nada menos que 600.000 euros, la que podría ser considerada ya como la masturbación más cara hecha en Aragón desde Fernando el Católico. Supongo que preguntar para qué, por qué o con qué objetivo no son sino disparos al aire ante este ejercicio de exaltación patrio --Somos Aragón, dice el lema-- que no viene a cuento y menos, en la época que nos encontramos.

Llama la atención que la campaña está firmada por el departamento de Vicepresidencia, una prueba más del egocentrismo de un individuo que por lo visto no se siente incluido en un único Gobierno aragonés, sino que va por libre. Desde que está en la poltrona, Winston Churchill Biel siempre se ha preocupado por individualizar mucho sus actos al margen de la acción del Gobierno que preside Marcelino Iglesias, e incluso firmarlos con nombres y apellidos.

Me pregunto cuál es el Aragón al que se refiere Biel en su campaña. Si es al de San Juan de la Peña, Ordesa, Loarre, Ainsa, Alquézar, el Pilar, La Seo, la Aljafería, Rueda, el Teruel mudéjar, Albarracín y el Maestrazgo --por poner unos ejemplos--, podría haber invertido en una campaña de atracción turística y reclamo, pero ¡¡¡fuera de la comunidad!!! Hubiera sido más práctico.
Pero me temo que Biel se refiere más al Aragón de Gran Scala, la Ciudad del Motor, el aeródromo de Caudé, la Telebiel, Dinópolis, San Juan de la Peña (nuevo), la explotación del Pirineo para el negocio de la nieve, la Comarcalización y otros proyectos-capricho deficitarios que hay en la comunidad que tienen algo muy curioso en común: su sola mención provocan una agradable reacción en la entrepierna del vicepresidente.

Está claro que Biel no se refiere al Aragón que mira a Figueruelas con angustia, el de los impagos y el miedo al futuro, el que se ha quedado huérfano de Fluvi, el Aragón maltratado por sus cajas de ahorro, el de la desconfianza en los políticos, el que ayer vio saltar por los aires la alcaldía de La Muela, por cierto, del PAR --este tema, para otro día, je, je,je--, el Aragón, al fin y al cabo, que precisamente ve ahora cómo un tipo que sólo ha recibido 1,2 de cada 10 votos en las últimas autonómicas (2007) se gasta 600.000 euros de dinero público sin más objetivo que facilitar sus propios tocamientos. Si no, no se entiende.

Especie en vías de extinción

Creo que el concepto "aborto" difiere del concepto "muerte de un ser humano" en la línea en la que cada cual marcamos el auténtico inicio de la vida humana. La Iglesia y muchos ciudadanos, sobre todo por cuestiones morales, llevan esa línea al inicio mismo, a la formación del embrión, a la conexión espermatozoide-óvulo; mientras que científicos y políticos de casi todo el mundo, estos últimos apoyándose generalmente en los argumentos técnicos de los primeros, han decidido fomentar y crear normativas que amparen tanto sanitaria como judicialmente a quien tome la determinación de abortar de forma voluntaria en un determinado periodo de la gestación, llevando la línea de separación una serie de semanas más allá del instante primero --en España el punto de inflexión legal se quiere situar ahora en 14 semanas. El moral lo seguiremos situando cada cual donde creamos oportuno, como siempre--.

El PSOE ha decidido impulsar una reforma de la Ley del aborto después de casi 25 años de nauseabunda hipocresía en la clase política de este país, que ha mirado para otro lado desde el primer minuto, desde que se dejó abierta la rendija del "grave peligro para la vida o salud física o psíquica de la embarazada". Por la gatera de lo psíquico se han colado las ideas, las justificaciones y la falta de valentía de los de izquierda, derecha, centro y medio pensionistas, que han dejado pasar los años evitando que la sociedad evolucionara, debatiera y madurara en este terreno.
En un país en el que desde siempre los partidos se la han cogido con papel de fumar para contentar a todo el mundo se ha tardado casi tres décadas en dejar las cosas claras, y no sin polémica, claro.

De momento quien ha puesto ya el grito en el cielo es la Iglesia, con una agresiva campaña en la que compara a un niño ya crecidito y al parecer desamparado por la ley con un lince ibérico, especie protegida. Típica y pasada de moda campaña publicitaria basada en el blanco-negro, sí-no, este-aquel, yin-yang. Que yo sepa nadie ha dicho nada de hacer daño a los bebés ya nacidos en favor de una mejor existencia de los linces.

Se trata de una salida de pata de banco más de los obispos españoles, que en su particular cruzada contra la izquierda siguen la senda más alejada a la sociedad. Con mensajes así, la Iglesia llama a la radicalización del conmigo o contra mí, y refuerza el más extendido estado mental de este país, que es el de no pensar demasiado o pensar demasiado fácil. Sin debate no hay forma de dar un paso al frente. Con campañas así, son los obispos españoles los que se reafirman como una especie en peligro de extinción.

Amenaza de bomba en la Intermodal

Algo más de una hora ha estado cerrada la estación Intermodal de Zaragoza debido a una amenaza de bomba. La policía ha desalojado a viajeros y trabajadores y se ha paralizado el tráfico de trenes mientras los especialistas buscaban algún tipo de bulto sospechoso, especialmente en la zona de consignas.

La gente, por consejo de los policías, ha esperado acontecimientos con sus maletas y sus carros en un parque cercano, a una distancia prudente. Superada la falsa alarma, más o menos a las dos y media de la tarde, los agentes han avisado de que ya se podía pasar, con el consecuente lío de trenes retrasados, colapso en las taquillas, etcétera

+fotos

El enigma del graffiti

¿Quién?, ¿cuándo?, ¿por qué? y, sobre todo: ¿¡¡¡Cómo!!!?

Madrid

Madrid. Ya está. Sin discusión. He tenido la suerte, por ocio o por trabajo, de conocer gran cantidad de ciudades dentro y fuera de España, pero es Madrid, sin duda la que pongo y creo que pondré siempre la primera de la lista. Y no lo digo porque en ella esté la Capilla Sixtina del fútbol mundial, que también. Y tampoco lo digo porque sea un gran experto en la ciudad y conozca los mejores sitios y trucos para sacarle partido más allá de lo que pueda hacer un turista cualquiera. Porque no lo soy.

A mí precisamente me enamora el Madrid a pecho descubierto, el que está más a la vista, el de las guías y los libros, el que yo llamo el Madrid de pacomartinezsoria, el de Colón, Recoletos, Cibeles, Sol, Preciados, Montera, Gran Vía, Alcalá, Chueca, plaza Mayor o La Latina. El del Prado, el Thyssen y CaixaForum. El de Cervantes, Góngora, Quevedo y Lope de Vega. El Madrid de los Austrias; el de Pérez Reverte y Alatriste. El Madrid de Sabina. De día y de noche. Para hacer fotos o correrme una juerga. Para tapear o ir de compras. O para hacer una breve escala de unas horas camino de otro sitio.

Sé que existe otro Madrid caótico, alejado del concepto humanidad, voraz, dañino, violento, financiero, administrativo, quisquilloso y poco sensible. Un Madrid en el que no hay quien viva sino es por obligación o porque no se tiene otra cosa. Pero yo no pienso en eso cuando voy a Madrid. No me importa reconocerlo: llego, me meto en mi papel de paleto, intento evitar que se me caiga la baba y disfruto como un niño cada una de las horas que paso allí.

Mala pinta

Con Ibarretxe, Urkullu y el resto del PNV movidos por el despecho, cegados por la rabia del niño al que le han quitado su juguete, con ETA fuera de las instituciones y con un pacto PSOE-PP que suena muy bien porque lo rebozan de “constitucionalismo” pero unos y otros saben que es contranatuta y ficticio, ya podemos prepararnos todos para vivir una época histórica y muy difícil en el País Vasco.

El panorama tiene mala pinta. Puede que los “constitucionalistas” sumen más diputados en el parlamento de Vitoria, pero siempre harán menos ruido que los violentos, y si no, al tiempo. El País Vasco es ahora mismo un callejón sin salida y se forme el Gobierno que se forme va camino del bloqueo total. Tantos años de nacionalismo ajeno a la realidad –alentando un independentismo imposible-- y de terrorismo lo han llevado a un estado de colapso del que no creo que lo saque un pacto de broma como es un PSOE-PP por mucho que lo alienten los que pasan por ser los mayores expertos en política del país.

El PNV no sabe perder y ETA tampoco. Me temo lo peor: los políticos van a estar a la greña creando un ambiente insoportable, y además a mi mente me viene con mucha rapidez la palabra 'atentados'. Ojalá me equivoque, pero nada apunta a una etapa de convivencia pacífica en el País Vasco. Ni política, ni social.

Nueva cultura del agua

No deja de ser curioso que en plena era en la que a los políticos se les llena la boca en defensa de la nueva cultura del agua haya en Zaragoza una instalación recién construida que pierde agua por al menos dos grandes goteras las 24 horas del día sin que nadie ponga solución. Y, para colmo, está situada en el llamado Parque del Agua --qué broma--. Ah, y junto a una zona de recreo infantil, para que los niños aprendan desde chiquititos la importancia que tiene no desperdiciar ni una gota.

Vergüenza ajena

Vergüenza ajena. Eso es lo que siento cada vez que leo o escuho algo sobre las bondades de Gran Scala y todo lo que va a significar para Aragón. Ultimamente ya ni me apetece preocuparme por este tema; trato de reducir todo el conglomerado de noticias y datos que se suscitan en dos apartados muy simples:

LO MATERIAL
No creo que ese proyecto salga adelante tal y como nos lo han vendido por mucho que ahora ya hayan aparecido en persona los mariachis que dicen que van crear entre 26.000 y 200.000 puestos de trabajo, según donde se lea, entre otras grandes cifras intangibles. No olvidemos que hasta ahora la inversión en terrenos supera por poco los 300.000 euros (50 millones de pesetas), lo que viene a ser un chalet a todo trapo --piscina y frontón incluidos-- en la zona. Punto. Hay truco. No soy tan listo como para saber dónde, pero hay truco. Y el tiempo lo demostrará.

LO CONCEPTUAL
Estoy dudando entre elegir la palabra asco, que quizá sea un poco fuerte, o náusea. Quizá lo correcto sea repugnancia. En fin, mejor voy hacer una mezcla de las tres y con ello describiré con exactitud lo que me produce la postura del Gobierno de Aragón en este tema, y en especial la de su vicepresidente Jose Angel Winston Churchill Biel. Este apartado, del que ya he hablado en alguna otra ocasión, también lo resumo rápido: ¿Quién coño se cree este tipo que es para prostituir Aragón?

La huella del Ebro

+fotos

Estampas ciudadanas / El farolazo

¿Pero qué le han hecho al Pablo Serrano?

+ fotos

La tercera guerra mundial

Entró al bar a trompicones, con la mirada perdida y con aspecto de tener un fuerte enfrentamiento con la ducha al tiempo que una estrecha amistad con el tintorro. No se acercó a la barra, se quedó a medio camino, miró al camarero, hizo un gesto con la barbilla en dirección a la televisión, que estaba apagada, y gritó: "¡Ponla, que ha estallado la tercera guerra mundial!". Parecía venir de algún bar anterior dispuesto a seguir la ronda y llevar la noticia por todo el barrio (zona plaza Utrillas). Unos metros a mi derecha, el futbolista Pablo Alfaro, zaragozano enrolado entonces en el Sevilla --habían jugado en la Romareda el día anterior--, hablaba con un amigo. Una casualidad que siempre me viene a la cabeza cuando pienso en ese día. A mi izquierda, cuatro tipos jugaban a las cartas sin hacer ni caso. Detrás de la barra, el camarero disimulaba, como si no hubiera oído nada. Seguí con la mirada al recién llegado, que insistió: "¡Pon la tele, coño, que le han metido un bombazo a los yanquis!".

El camarero accedió a coger el mando a distancia con cierta desgana. Le miraba como si ya lo conociera y no fuera la primera vez que montaba un numerito. Lo que vino después ya es sabido: Matías Prats y su "Dios mío", un segundo avión que se estrella, una torre gemela que se va al suelo y después la otra. Por unos segundos yo también pensé en una guerra, que estaban arrasando Nueva York y otros sitios del país, aunque no tenía claro quién --nunca en mi vida había oído hablar de Al Qaeda o de Bin Laden, para qué voy a mentir--. También pensé en la opción de que estuviésemos viviendo una especie de Guerra de los mundos de Orson Welles, que fuera todo mentira, pero no, de la mano del superclase Matías asumí, asumimos supongo todos en ese bar, que ese día marcaría un antes y un después en la civilización como otros tantos que hemos leído siempre en los libros de historia.

La diferencia, he pensado desde entonces, está en la televisión. El ataque del 11-S no habría sido lo mismo sin imágenes en directo. Precisamente que todo el planeta pudiera ver al instante el mayor atentado terrorista de la historia de la humanidad es algo que todavía no he podido analizar por completo. Dicen que las personas siempre se acuerdan de dónde estaban y qué hacían los días marcados por de grandes acontecimientos o los hechos más llamativos (el asesinato de Kennedy, el 23-F, el España-Malta, el 11-M o las muertes de Franco, Elvis, Paquirri, por mezclar unos cuantos ejemplos de distinto tonelaje...), y evidentemente el 11-S del 2001 es uno de ellos. Pero más si cabe porque las televisiones nos dieron todo lo que pasaba al instante, por lo que la percepción de la gravedad de lo ocurrido deja una huella mayor.

Todo esto es lo primero que me vino a la mente al leer con rapidez la propuesta de Mr. Le Mans. Después, una vez releída, comprendí que quizá la idea era otra, más nostálgica, más en sintonía con lo que en su día supusieron para mí series televisivas como Mazinger Z, Starsky y Hutch, Los Angeles de Charlie o Los hombres de Harrelson, todas ellas santo y seña de una época dorada, pero si ahora me meto con los sentimientos de aquella etapa de mi vida este post se iba a hacer eterno.

PD: El tipo del bar, al que no he tratado de menospreciar en el texto sino de describir, tenía razón: creo que el mundo vive una tercera guerra mundial, que como es lógico no podía ser como las ya conocidas. Es una guerra de características distintas, sin grandes ejércitos a campo abierto, pero una guerra al fin, con puntos de conflicto diseminados por todo el planeta.

PD II: No incluyo la llegada del hombre a la Luna en la lista de acontecimientos porque creo que lo ocurrido en 1969 fue un montaje.

Esto se hunde

Resulta poco alentador escuchar de boca de un ministro que siente envidia de un compañero de gabinete recién dimitido. Pero resulta incluso desagradable escucharlo concretamente de boca del ministro de economía, en una época en la que España no hace sino acumular ex trabajadores. Mucha gente que tenía trabajo y que, ERE por aquí, ERE por allá, se ha visto en la calle, aunque no en la misma precisamente en la que al parecer le gustaría estar a Pedro Solbes.

Se supone que este señor debería ser una referencia para una clase trabajadora que mira hacia delante y no ve absolutamente nada, ahora ya ni siquiera promesas. Es evidente que aún falta lo peor, pero el encargado de administrar la economía del país en una etapa que se antoja cruel preferiría salir corriendo en lugar de ponerse al frente de la situación. ¡Qué tristeza!. Si lo que de verdad quiere es marcharse, ya tarda; quizá no iría mal la llegada de una persona con ideas nuevas o, al menos, no un tristón al que no le importa reconocer de forma velada que aceptó seguir en el Gobierno tras las elecciones por un compromiso personal con Zapatero y no con el país.

Curiosamente, en otro alarde de oposición cero, el PP prefiere meterse en otras cacerías. Mariano Rajoy, que creyó haber descubierto la pólvora al fichar a Manuel Pizarro como futuro ministro de Economía, ha pasado del ex presidente de Endesa desde que éste perdió su cara a cara televisivo con Solbes todavía en campaña electoral --el efecto Pizarro duró diez días--. Lo lógico es que lleváramos ya varios meses escuchando a Pizarro ofrecer posibles soluciones, por lo menos ser la cara económica del PP, pero tiene menos sitio entre los suyos que el portero suplente del Madrid.

En resumen, el que está no puede salir corriendo porque él mismo se ha bajado los pantalones hasta los tobillos; y el que soñó con ocupar su sitio ni está ni se le espera. Este país se va a la mierda.

La pregunta

¿Qué equipos de Primera no han bajado nunca a Segunda?

El mensaje

La frase

"Éstos son nuestros políticos, señores. Me da igual su color, su tendencia o su sexualidad. Cuadrilla de infames e impresentables personajes que nos mienten, nos toman por gilipollas, nos roban y se ríen de nosotros en nuestras narices".

Mr. Le Mans, hoy en su blog

La pregunta del abate Faria

¿Es cierto que en el vestuario del Real Madrid a Huntelaar le han puesto el sobrenombre de Bimba Bosé?

Fútbol manchado

Hace muchos años que sospecho que el fútbol español no es inmaculado, ni mucho menos. No digo que esté todo manipulado, pero... limpio del todo no está. Soy de los que creen que cualquier año de estos saltará un bombazo como pasó en Italia hace dos o tres años con la Juve y compañía. O como pasó en Francia hace ya un tiempo con el Olympique de Marsella del ínclito Bernard Tapie. En un negocio donde hay tantos miles de millones en juego parece difícil que todo gire en función de que la bolita entre o no. Echar un vistazo a los presidentes y directivos de buena parte de los clubs sirve para apuntalar más si cabe todo tipo de sospechas. Menuda panda.

Hay en todo esto otro factor que me parece vital: los árbitros. A veces creo que un partido no hace falta que esté amañado o comprado para que su resultado esté adulterado por culpa del colegiado de turno. Pongo por ejemplo el Real Madrid-Osasuna de hace tres semanas en el Bernabéu. No creo que el Madrid comprara el partido. Es decir, no creo que el club blanco le diera dinero al árbitro por ganar. Creo que no le hizo falta y el árbitro y sus auxiliares se lo regalaron sin más, como hacen en muchas ocasiones con el pez grande en contra del pez chico. Ellos sabrán por qué. No sé si es que hay una mafia detrás o es que, además de malos y enfermos del afán de protagonismo, son tontos perdidos.

A mí, aunque salga el Real Madrid favorecido, todo esto me da mucho asco. De hecho, pongo otro caso escandaloso y que recordarlo aún me da náuseas: final de Copa entre Real Madrid y Zaragoza en Valencia, en 1994. Urío Velázquez debería haber sido detenido y puesto a disposición de la Justicia española al final del partido. Lo digo de corazón. (Creo que el destino supo compensar al Zaragoza años después en la final de Montjuic --para los no iniciados, soy casi tan madridista como Santiago Bernabéu--).

Hay otro tipo de partidos que quizá no se compren, pero se acicalan, se reblandecen, se preparan desde días antes. Es aquí donde incluyo el España-Malta. Un buen amigo de José Luis Roca, a la sazón presidente de la Española en el 93, me contó una vez que la víspera del partido los jugadores de Malta y sus mujeres (viaje que por lo visto también pagó la federación española) fueron agasajados todo el día como no se podían ni imaginar, incluyendo una visita a El Corte Inglés de Sevilla con casi TODOS los gastos pagados. ¿Os imagináis a un maltés en El Corte Inglés en el año 93 con barra libre para comprar lo que quiera?

No creo que aquella hazaña estuviera amañada, no seré yo quien manche ese logro sin pruebas, pero al mismo tiempo creo que en condiciones normales no se le pueden meter 12 goles a ninguna selección del mundo en una fase de clasificación. Uno de los rivales tienen que estar totalmente entregado.

Por cierto, para partido pactado entre los propios jugadores --no creo que entre clubs--, el Real Zaragoza-Real Madrid del año pasado en La Romareda (2-2). Creo que es la primera vez en la historia del fútbol que un equipo sale a dejarse perder y al final se lleva un punto y por poco gana. Tremendo lo del Zaragoza aquel día. Qué torpeza.

PD: Me guardo para otro día otra historia que me contaron. El resumen es este: Hace unos diez años alguien en nombre de un club de Primera ofreció dinero a la plantilla del Zaragoza por dejarse ganar pocos minutos antes del partido entre ambos. Estaban ya en el vestuario, listos para salir y la cantidad de dinero era tal, que hubo gente que pidió que se votara con el argumento de que ellos no se jugaban casi nada y el otro equipo mucho, y que probablemente iban a perder igual. Por lo visto 13 jugadores votaron que NO al soborno y tres que Sí. El partido terminó con derrota del Zaragoza pero los jugadores no cogieron ni un duro.
Uno de los jugadores que votaron que NO juró en la cara de los tres que votaron que SI que jamás les volvería a mirar a los ojos. A día de hoy me cuentan que lo cumple.

El partido

El partido de ida de la semifinal de la Recopa de 1995 entre el Real Zaragoza y el Chelsea (3-0). Un partido con mayúsculas. Aquel día en La Romareda comprobé en persona cómo el Zaragoza se acercó al concepto que yo tengo de equipo grande, y lo mismo digo de la afición zaragocista. Fue el día perfecto, sólo empañado por los incidentes que provocaron los ultras del Chelsea en las gradas. Los jugadores del Zaragoza salieron al campo con un punto de superioridad como jamás había visto antes, y ya no he visto después. (Empleo la palabra superioridad como lugar de encuentro de varios conceptos a la vez: orgullo, bravura, tesón, convencimineto, solidaridad, fuerza, energía... incluso amistad, entre otros).

Es cierto que en la eliminatoria anterior con el Feyenoord estuvieron también muy cerca de ese estado colectivo del que hablo: un compromiso con su profesión, la historia de cada uno de ellos y la historia del club. Que yo haya visto en persona, en exclusiva lista se podrían incluir también otros dos partidos: el histórico 6-3 al Barça y la semifinal de Copa con el Valencia del 94 en La Romareda (impresionante Paco Higuera).

Eso sí, el del Chelsea fue superior a todos. Creo honestamente que el Zaragoza aquel día en La Romareda hubiera ganado a cualquier equipo del mundo e incluso a cualquier equipo de la historia del fútbol. Metieron tres goles. Pudieron ser menos y también más, pero mi argumento no pasa por los goles ni por el buen juego ni por la pizarra de Víctor Fernández (éste, para otro día) ni por ningún otro concepto técnico-táctico. Yo hablo de que tanto equipo como afición supieron reunir en el mismo espacio y tiempo el mismo objetivo: ganar y por cuantos más goles, mejor. Fue la ceremonia del sacrificio total por una misma causa común. Eso es lo que me llegó al alma.

He ido mucho a La Romareda, pero nunca me he sentido especialmente zaragocista, y es precisamente desde la distancia que siempre he mantenido con el zaragocismo desde donde opino. Aquel día en La Romareda sentí admiración, comprensión, respeto por el club, su gente y su historia. Reconozco que sentí hasta celos, quizá envidia y que incluso me picó el veneno blanquiazul. Para bien o para mal ese veneno se diluyó pronto y el paso del tiempo no ha hecho sino ponerme en las antípodas de este club. Pero bueno, la degradación del Real Zaragoza y todo lo que siento e incluso no siento por él es otro tema distinto.

Pese a que la del Chelsea se trató de una misión colectiva, no puedo dejar de destacar un figura en particular: Juan Eduardo Esnaider. Metió dos de los goles en el que probablemente haya sido el mejor partido de su carrera y se consagró ante mis ojos como un ser indestructible en ese momento. Su ansiedad --tenía tanta energía aquel día que en vez de ganar el partido hubiera sido capaz de subir al Everest de un tirón-- fue para mí la demostración de que para lograr algo lo primero que hay que hacer es dejarse en el empeño absolutamente todo (es eso lo que ahora veo en Raúl, Nadal o en otro tiempo en Induráin) y exprimir tus posibilidades al máximo (algo que no tiene que ver con exprimir posibilidades que crees tener y no tienes). Esnaider tenía aquel día en la mirada ese plus que he admirado toda la vida, dentro y fuera del deporte, en distintas personas. En realidad, todo el equipo y probablemente todos los aficionados tenían aquel día ese plus en la mirada.

PD: Enlazo aquí la anécdota del peace and love de aquel partido por si alguien no la conoce.

PD II: Angelillo propuso el 'partido que nos haya llegado al alma' y he elegido este, pero tengo que reconocer que ha habido otros muchos que me han tocado el corazón de verdad y que tienen sus particulares historias que no cuento por no convertir esta entrada en un libro. Pongo cinco ejemplos rápidos:

Honduras-Irlanda (1982): Fue la única vez en mi vida que fui al fútbol con mi padre. Yo era muy joven, a él no le gustaba nada el fútbol y además la economía en casa no era la mejor, precisamente. Sé que hizo un gran esfuerzo personal y económico para que yo al menos viviera un partido de un Mundial en La Romareda.

España-Malta (1983). Evidente, aunque algún día contaré la intrahistoria que me contaron a mí sobre lo ocurrido el día anterior con los jugadores malteses y sus mujeres.

Real Madrid-Juventus (1998): La séptima del Madrid y mi primera. Nada que añadir.

Barcelona-Real Madrid (1999): Yo era el único tipo que gritaba como un energúmeno en la grada cuando Raúl hizo callar al Camp Nou.

Real Madrid-Valencia (2000). La final de la Copa de Europa que no pude ver en directo.

¿Y el embarcadero del náutico?

Galería